El fin del invierno

La maniática que vive en mí se quedó dormida con la ventana abierta el otro día en Concepción, en un horrible descuido que dejó al descubierto mi -una vez más- horrible sistema inmunológico. Me cuido tanto porque soy débil y mis defensas bajan cuando mi euforia también. Así que ahora he pasado cuatro horas tirada en la cama con millones de pañuelos desechables como copiloto y viendo phineas y ferb.

Después de un mes de vacaciones, pero nunca estar sola. Estas cuatro horas me han hecho dar más vueltas en mi cabeza que cualquiera de estas otras semanas. Y pensaba en que lentamente...

...en que ya es la época en Viña del Mar en la que la primavera viene aquí.

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En el verano conocí a alguien que se reía de mi ingenuidad por defender mis convicciones, algo así como esa cita que dice que los ideales solo forman parte de nuestra juventud. Pero, aunque así sea, yo no quiero nunca dejar de luchar. No por algo político, o religioso o social... sino por algo que creo con todo mi corazón que es real. Nada lo va a cambiar. No quiero no gritar porque digan que se va a pasar o que es una etapa. Porque una vida sin esa razón, ese pequeño motivo para seguir adelante, no se debería nunca aplastar.

¿Para qué escribir?

❝ EN FIN, A LO QUE IBA: QUE, A MENOS QUE SEA UN ESTÚPIDO, UNO NO ESCRIBE POR DINERO. NI, A MENOS QUE SEA UN ESTÚPIDO, CUENTA LÍNEAS, NI ESCRIBE PENSANDO EN LO QUE GANARÁ POR HORA, POR MES, O A LO LARGO DE SU VIDA: ESO SERÍA SER ESTÚPIDO. EN RESUMIDAS CUENTAS, UNO NI SIQUIERA ESCRIBE POR AMOR, AUNQUE ME GUSTARÍA CREERLO ASÍ. LO HACE POR QUE NO HACERLO ES SUICIDA. ❞

Después de todo este tiempo sin escribir (escribirle al viento, escribirme a mi misma, pero sí escribiendo largos ensayos y entrevistas y cosas por el estilo), no puedo sino reafirmarlo: no escribir, es suicida. Abrir mi pecho de manera brutal y dejar que este fluido que sale - que no es sangre, sino emociones traducidas en letras - lo sé. Hay personas que corren, personas que meditan, personas que duermen y listo, el coágulo de pensamientos y procesos se les va, pero no a mí. Por que aunque intenté desquitarme hablándole al aire o anduviera mucho en bici o qué sé yo, sé que nada en mi vida se concreta si no es a través de este modo del lenguaje. Así yo construyo mi realidad "subjetiva y objetiva", como dirían Berger y Luckmann.

Por eso, quiero siempre encontrar la forma de reavivar este espacio, esta sed en mí de escribir, escribir para mí. Aunque nadie lo lean, o muchos o pocos. Dejarlo aquí, que ya por siete años ha sido mi escape y mi espacio.

Y no hay nada más bonito que vivir de escribir y escribir para vivir :)